Papel de Bala

2011-10-21T01:48:00.002-02:00

meu poema é uma forma de enroscar minha língua na tua

2011-09-24T19:23:00.000-03:00

um mundo paralelo, num paralelepípedo

O beijo

2011-07-01T21:58:00.001-03:00

Duas ruelas e um beco logo atrás. Sobe e desce de ladeira que só vendo! Era no morro que estava o morto.

Ela dormia tranquila sem horário para acordar, mas não foi assim durante toda a vida. Por que as noites eram de trabalho intenso, de confusão muita e ela nem se recordava desde quando. Conhecida na região, era ela que embalava o sono dos homens, nem sempre dos bons, aliás, quase nunca. Mas não importava.

As noites tinham um ar gelado conhecido, uma umidade pegajosa, ela nunca conseguia pregar os olhos enquanto a escuridão que recobria o céu não fosse embora, nem conseguia suspirar de alívio enquanto o peso de algum macho estivesse ofegante sobre seu corpo. Era engraçado como só nesta hora ela lembrava-se do porque de tudo.

Sustentava o vício como vingança, jamais por amor nem por dinheiro, embora recebesse pelos serviços prestados. Era muito mais. Na hora se transformava em louca, completamente insana dentro do quarto, pedindo ajuda para encontrar qualquer prazer. Os fantasmas do passado interagiam como voyeurs, incitando.

E eles eram assim, pagavam pelas exigências dela. Eram homens quase todos pretos, com tatuagens que desapareciam na pele escura, mas que eram mensagens claras para qualquer morador da região. Chefes de bandos, olheiros, pé rapados, marginais. Ela dava acolhida a todos estes, que após travarem a batalha diária na guerra dos morros, mandando e desmandando nos pivetes, nas armas, no tráfego e no tráfico, queriam só ser amados, e governados pelo calor de uma mulher sedutora como ela só.

Muitos já se haviam ido, o encontro aos braços dela levavam os homens aos céus ou ao inferno, isso dependeria apenas da qualidade deles, já que o caminho ela ensinava a todos da mesma forma, com a mesma vontade. Eles a buscavam com o mesmo desespero que um suicida procura a morte, e encontravam ali a redenção.

Tinha quintal em casa e amassava as folhas como as sábias, mãe e avó a haviam ensinado, não resistia cria que não fosse quista, nem homem que não as merecesse. Enquanto isso mastigava o antídoto que a protegeria, mistura que vinha em segredo e passava só entre as bocas das que tinham o sangre de origem na grande mãe África. Este ritual assegurava que “o feitiço nunca virasse contra a feiticeira”, artimanha de mulher.

O serviço era muito bem feito, por este motivo eles nunca retornavam. Curioso? Não. Eles não podiam mais reclamar, pois aquele seria o prazer último, único. Não haveria volta nem outra vez.

No nó dos lençóis, enroscava as pernas entre os músculos fortes dos braços e tronco, o encanto não era só deles com o corpo escultural da morena, o encanto estava nas dobras, o segredo mágico do paraíso, entre as pernas da mulher. Mirava o rosto próximo ao seu, ele caçava o ar, quase esgotado. Ela via todos eles como um só, desde seu pai, seus irmãos. Todos. Malditos. Todos. Iguais. Caçando o ar escasso, o ar que era seu, enquanto o último ingrediente jorrava. Ela tinha medo de cavalos, não gostava de cavalgar e nunca conheceu um cavalheiro. Sentindo-se ameaçada, vendo tudo outra vez, conduzia mais este a um gole fatal. O fez beber seu líquido. Queria ver um último espasmo do que poderia ser amor em cima de si. E viu que amava a si própria, apenas. Já não conseguia lidar com o outro.

Anestesiados, obedeciam. Morriam todos ali, da mesma forma. Pela madrugada ela arrastava com dificuldade o corpo, a força sobrenatural da vingança a auxiliava. Seu gozo era a morte de todos, um por vez. Percorria as ruelas, encontrava com os meninos de olhos vermelhos que a cumprimentavam e riam, achando que era alucinação. No beco, depósito de porcos criado pelos policiais, ela esquecia seu crime, seus homens, seus nomes, pra sempre até a próxima escuridão. Sobe e desce de ladeira que só vendo! Era no morro que estava mais um morto. O dia começava e ela dormia, em paz.

EMBAÚ

2011-05-04T20:43:00.001-03:00

Era uma noite de chuva forte, o vento rodopiava e fazia o mar vibrar em ondas que batiam violentamente contra o casco do pequeno barco dos pescadores. Era comum e eles não desistiam. A rede esticada e eles submersos na tensão do seu ofício, olhos aflitos, corações em crise, todos à espera do resultado da sua sorte naquela noite. A natureza costumava mais ajudar do que derrubar qualquer velho companheiro. E por este motivo, nunca se sentiram sozinhos, sabiam que estavam protegidos. O universo era muito maior, quem já foi até o meio do oceano talvez os possa entender.

Na pequena comunidade da Guarda do Embaú todos se conheciam e a volta dos pescadores de uma noite de agonias era uma verdadeira festa. A contagem dos peixes era feita pelos homens, ansiada pelas mulheres e fiscalizada por todas as crianças. Ao que todos estavam em casa, satisfeitos com a produção, dois amigos e verdadeiros heróis continuavam seu trabalho, seu único conhecimento e prazer. O Zé era o artista, levava após as aventuras, todas as tramas para a oficina, onde remendava, entrelaçava e cosia as melhores e maiores redes que a ilha de Santa Catarina já jogou ao mar. Odilho, olheiro, matutava sobre a lua e o vento, preparando-se para mais uma noite fria a navegar. Os dois eram as figuras essenciais em qualquer pescaria. Sem eles não havia rede nem estratégia para jogar-se ao mar. Além de tudo eram melhores amigos, o que estabilizava o grupo que vivia e trabalhava na região.

Era uma noite de chuva forte, o vento rodopiava e fazia o mar vibrar em ondas que batiam violentamente contra o casco do pequeno barco dos pescadores. Não era uma noite comum, mas eles ainda não sabiam, tampouco desistiram. Mesmo depois de grandes sustos, mesmo depois de se sentirem sozinhos, mesmo os dois, mesmo olhando para aquela brilhante espuma que parecia retornar cada olhar, em algum lugar deve haver quem os possa entender; o universo é muito maior.

Os festejos se fizeram mais uma vez, trouxeram novamente a todos, os frutos que o mar oferece apenas aos corajosos. No domingo os dois amigos descansavam da jornada. Em suas casas, o barulho insistente das ondas, tão próximas, ecoava entre os apertados cômodos das simples residências, lembrando a eles a falta que fazia uma companheira. Foi quando Zé saiu molhar os pés na água salgada do mar. A Guarda começava a clarear com os fiapos de luz que escapavam do bloqueio das nuvens e os turistas e os surfistas chegavam para aproveitar as belezas daquele pequeno paraíso.

Observando aquela gente toda, feliz por estar naquele lugar, que era seu a maior parte do tempo, reparou numa jovem loira, de longos cabelos claros que mergulhava e ria sem parar. No mar ela parecia ter se encontrado, alegre e viva. Sozinha o riso parecia ser só dela e para ela, até que algo mudou. Moreno Zé estava com água a bater-lhe pelo peito e seus olhos à a procurar. Não precisaram de palavras. Ondas respondiam pelos dois, os movimentos do mar se repetiram na cama. E foi assim que aconteceu.

Zé se sentia completo, sua namorada era sua inspiração. O amor dos dois pelas marés tinha a mesma intensidade e ele se sentia completo, no amor, nas amizades, no trabalho. Ela não morava longe, mas era preciso algumas horas de ônibus para chegar até sua casa. O sistema integrado de transportes da ilha ajudava a desintegrar os corações ansiosos, com tanta demora e espera. Quando a ia visitar, ficava para passar a noite e saia ao raiar do outro dia. O que não ocorria por parte dela. Chegava e ia embora no mesmo dia. Circunstâncias que o trabalho impõe, dizia. Usavam este tempo para aproveitarem-se, os amigos a sabiam somente pela boca apaixonada do Zé.

Ninguém conhecia também a noivinha de quem Odilho tanto falava. Conheceram-se no ônibus, quando ele desceu para a cidade, para comprar uns mantimentos comuns. Amaram-se quando ele lha disse que também era amante do luar, que na natureza observava os ventos e as estrelas e seu sonho era morrer no mar. E como muita gente que nasce sentindo o cheiro da maresia, ele dizia que o olho dela enchia de água enquanto ele contava o que fazia. Um doce encanto novamente emergia.

E assim se passou um tempo. No mar, os amigos revezavam, no dia que Zé ia visitar sua amante, o Odilho comandava a pesca em seu lugar, o contrário também acontecia, situação que impediu que os casais pudessem se ver, um nem mesmo conhecia a namorada do outro e eles lamentavam. Algumas mulheres de pescadores da região, que sofriam de um grave problema no olecrano, devido ao peso de suas cabeças que estava sempre apoiado a esta pontinha de osso, sentiam um cheiro gostoso no ar: o da fofoca.

Não demorou muito para desconfiarem do namoro dos bons homens. A imaginação é atiçada quando a realidade da margem a isso. E a fome de notícias em locais pequenos é sempre muito maior que própria. Não neste caso. Assim os manés chateavam-se cada vez mais, na medida em que boatos iam se espalhando. Uns diziam que a namorada de um era gorda, a do outro, muito magra, uns diziam que eles namoravam coisa nenhuma, o revezamento era por preguiça pura! As senhoras mais espertas bradavam: é a mesma! Os maridos querendo ajudar os dois colegas avisavam: abre o olho Zé, fala com ela Odilho. Mas isso só tornava a fúria maior, as moças eram santas, estavam todos loucos, de inveja.

Até que certo dia, Odilho viu o que não esperava. Tinha promoção no IMPERATRIZ e ele não quis esperar o dia de visitar sua amada para ir ao centro, afinal, compraria chocolates para ela e era surpresa que ela não podia saber. Foi até o ponto e a viu descer. “Olha lá a danada! querendo mi fazê surpresa!”. Era a danada, desceu da lata velha e se jogou nos braços morenos de outro, deu-lhe um beijo e, sim, e não, e sim. Era o Zé. O coração de Odilho ficou mortificado, era a venenosa mistura de ódio e de paixão. O casal atravessou a rua, Zé esbarrou com os olhos do Odilho que atropelou o sorriso da encantadora mulher. As pupilas afogaram-se e o corpo de todos parecia mar agitado. Um brilho no olhar dos dois homens ofuscou o sol. Ficaram parados esperando palavra, explicação. Nada houve, nada se ouviu. Partiram em direções opostas, mas foram para suas casas. E Ela ficou lá. Foi quando a vizinhança a conheceu. Foi a última vez que a vi. Só soube de boatos, mais tarde quando voltei em outro verão.

Nada deixa alguém mais furioso do que insistir em uma resposta errada e contrariar quem está correto e saber no fundo o que é a verdade. Os amigos não conseguiam mais se olhar, pois as gemas marejavam e o dia na Guarda ficava num instante nebuloso, pois o sol se escondia de vergonha de ver brilho mais forte que o seu, saindo das pequenas quatro esferas humanas, quando se embatiam, quem diria. Odilho passava os dias e as noites em cima de um monte de areia, maltrapilho. Zé se trancou na oficina, a rendar. Não queriam ser vistos, não queriam ver ninguém. Um Mané pode perder tudo, menos seu orgulho.

Os pescadores estavam desorientados, as redes iam rasgando, iam para o mar em noites de lua minguante e a pesca vinha assim, minguada. Revoltaram-se contra a mulher, a maldita que desgraçou os dois amigos, o grupo inteiro. As mulheres cochichavam, lembrando que estavam certas, “eles não as ouviram, mas estavam certas!”.

Mais um dia se passou, a noite chegando e as embarcações eram arrastadas ao mar. No meio do oceano a rede era puxada com força, não havia tempestade, mas o barco ameaçava virar. Os bravos homens das águas uniram forças para tentar superar a falta dos outros quatro braços fortes. Os músculos rígidos faziam movimentos ensaiados pelo ensejo. No fundo sentiam um prazer pela recompensa próxima. Vinha lá um grande badejo, olha lá um grande cerco! E contaram que o que veio mesmo foi um peixe pela metade. Uma mulher partida ao meio. Uma sereia implorando socorro, pedindo perdão.

Os homens quase nem acreditaram, mas lembraram das histórias dos pais e dos avôs. Era mesmo verdade, uma mulher pode mesmo mudar a vida de um homem, ou de dois, ou de muitos, para melhor ou pior. Até mesmo metade de uma. E estava a debater-se no meio do pequeno barco, no meio da noite. E eles então resolveram por tomar atitude, o Mané é o Matuto da ilha.

A carne era fresca, a vingança mais ainda. A comeram. Se deliciaram entre cada pedaço do seu corpo metamórfico. Fizeram ceia entre seios, lambuzaram-se e clamaram por mais. Em segredo.

Na manhã seguinte tudo parecia igual, até que rápido correu a notícia de que Odilho, de olhos fixos no negro horizonte da noite, saiu do seu monte de areia e apontou ao mar. Não era o brilho da lua, nem um cardume, eram centenas delas que o chamavam, os reflexos prata eram misterioso eco no oceano, intenso. Ele nadou ao encontro de uma mulher, de uma sereia, do seu destino, sei lá de que. A notícia só não chegou à oficina do Zé, que ficou doido. Dedos emaranhados nas redes cada vez maiores em que ficou preso certa vez. Eram os fios de cabelo dela que escorregavam entre suas mãos, para sempre entre, e só, em suas mãos.

Vieram noites de chuva forte, com ventos que rodopiavam e faziam o mar vibrar em ondas que batiam violentamente contra os cascos dos pequenos barcos dos pescadores. Nada era comum e muitos desistiam. As redes esticadas e eles submersos na tensão do seu ofício, olhos aflitos, corações em crise, todos à espera do resultado da sua sorte naquelas noites. A natureza era uma desconhecida. E por este motivo, se sentiam sozinhos, não sabiam se estavam protegidos. O universo era muito maior, quem já foi até o meio do oceano talvez os possa entender.

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Imagem também de minha autoria, posta no flickr: http://www.flickr.com/photos/carlaruthes

O CAMAROTE FANTASMA

2011-01-10T02:01:00.000-02:00

Venho através deste, informá-los do calote dado nas pessoas que compraram ingressos pelo site LIVEPASS para o camarote do Festival Summer Soul que ocorreu em Florianópolis no dia 08/01/11.
Os ingressos para o Summer Soul Festival em Florianópolis começaram a ser vendidos pelo site LIVEPASS.COM no dia 23/11/2010 e o público poderia assistir aos shows de Amy Winehouse, Janelle Monae e Mayer Hawthorne ou pela pista ou pelo camarote. As duas formas de assistir aos shows tinham preços determinados por local e lote, mas nem tudo se deu como o previsto, ou o anunciado.

A divisão entre CAMAROTE E PISTA segundo o mapa colocado no site para orientação do comprador era feita da seguinte forma: PALCO, CAMAROTE LOGO A FRENTE E NA PARTE DE TRÁS A PISTA. A imagem disponibilizada aos compradores pelo site é a que vemos acima.

Logo que cheguei em casa corri para tirar o print da imagem que me fez ter a certeza de que eu deveria comprar o camarote, a vista de frente para o palco certamente seria privilegiada e valeria o preço salgado que pagaríamos.
Chegando ao local, esperando que a noite fosse proveitosa e sem arrependimentos, vimos que havia algo de errado. A pista estava liberada, sem qualquer divisão e os camarotes eram laterais. Não sendo o suficiente, ainda espremeram as pessoas nos camarotes laterais (que não condizia com o que as pessoas haviam comprado), para que na frente destas ficassem os convidados VIPs regados a champagne.

Não restava alternativa, ou nos conformávamos com as laterais ao fundo ou partíamos para a pista. No meu caso, paguei quase 600 reais para ter o mínimo de conforto mas em meu redor havia quem tivesse pagado 100 ou 200 reais e até eles ficaram surpresos. Por fim, nossa noite foi terrível, digo nossa pois sei que deve haver muito mais pessoas na mesma situação que eu, que ficaram com a sensação de terem sido caloteadas, roubadas. No fim das contas eu poderia ter comprado um ingresso muito mais barato e teria ficado no mesmo local, como fizeram os retardatários. Assim fica esclarecida a situação de irresponsabilidade, falta de organização e respeito com as pessoas. Também que fique aqui minha indignação e esperança de que algo seja feito, pois é um absurdo inquestionável você se programar e achar que estar comprando uma coisa e no fim das contas ver que foi enganado, que “jogou seu dinheiro no lixo”, que não vale ser responsável... o jeito é tentar entrar pra high society ou virar malandro, espertinho.

Propaganda Enganosa:

Entende-se por propaganda enganosa aquela que induz o consumidor a um erro, ela mostra características e vantagens que um determinado produto não tem.Esse tipo de propaganda é falsa.

De conformidade com o Código Penal brasileiro o estelionato é capitulado como crime ecônomico (Título II, Capítulo VI, Artigo 171), sendo definido como "obter para si ou para outrem, vantagem ilícita, em prejuízo alheio, induzindo ou mantendo alguém em erro, mediante artifício, ardil ou qualquer outro meio fraudulento."

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NA MÍDIA

Diário Catarinense: http://www.clicrbs.com.br/diariocatarinense/jsp/default.jsp?uf=2&local=18&section=Geral&newsID=a3170350.xml

Jornal A Notícia: http://www.clicrbs.com.br/anoticia/jsp/default.jsp?uf=2&local=18&newsID=a3170350.xml&channel=84&tipo=1&section=Geral

Minha resposta não consegui postar por lá, mas que fique claro:

EM LOCAL ALGUM ESTAVA DESCRITO QUE A IMAGEM É ILUSTRATIVA E CREIO QUE ESTA SERVIRIA DE ORIENTAÇÃO AO COMPRADOR, CASO CONTRÁRIO, POR QUE MOTIVO DISPONIBILIZAR IMAGEM???

De quê serviria mapa do local se não há garantia de posição onde ficaríamos?

Os "privilégios" como banheiro não estavam descritos na hora da compra, portanto não foi este o que chamou a atenção dos compradores.

SEM FALAR DA PARTE PRIVILEGIADA DO CAMAROTE QUE FOI DESTINADA A CONVIDADOS VIP. E isto nem foi citado na matéria.

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BLOGS

Tijoladas do Mosquito (@tijoladas) http://tijoladas2.blogspot.com/

Luciana (@paralu) http://tembandanova.blogspot.com/2011/01/calote-e-musica-show-da-amy-winehouse.html

Lígia Gastaldi (@ligiagastaldi) http://ligiagastaldi.blogspot.com/2011/01/amy-winehouse-em-floripa.html

@carlaruthes
http://www.flickr.com/photos/carlaruthes/5340156382/

Ver a cidade, observar as estrelas.

2010-12-22T03:05:00.000-02:00

"... eu estava saindo do meu mundo e entrando no mundo".*

     Andava pelo centro da cidade, olhando para o chão como sempre fazia. E sempre o fazia não sei por que, mas creio que era para não me deparar com o mundo que existia ao meu redor. Preferia o meu planeta paralelo. Até que esbarrei sem querer em algo e fui descobrir que este “algo” era alguém. Tomei coragem e a encarei e olhei, e não somente olhei como vi e descobri que diferente do lugar que era só meu e onde entravam só aqueles que eu desejava, era possível existir alguém que fosse encarado como algo.
      Ela exibia as pernas roliças e um pouco mais, os seios pareciam duas crianças que tentavam olhar para fora, curiosos. Andava com um certo rebolar de quadris e seus pés, apesar de elevados por sapatos de saltos imensos conseguiam equilibrar-se numa segurança que os olhos pretos dela desconheciam. Pretos, tão diferentes da cor de sua pele... Curiosa e cheia de vontade de me aproximar do outro, quis saber mais, queria descobrir a cor da alma daquela mulher. E não consegui. Não porque ela não deixasse, isso também não sei, poderia ser o fato de eu não estar habituada a tentativas de enxergar além. Frustrei-me e busquei a companhia dos meus pés novamente, os velhos amigos sempre reconfortam.
     Mal podendo me movimentar, no calor que aqui o verão faz, o chão cinza, quente, não absorvia nem os pingos de suor que eram derramados pela multidão. Empurra-empurra, sobrancelhas tensas, falatório e muita confusão. Quis parar uns minutos, respirar. Neste momento eu não estava conectada nem com o meu interior nem com o lado de fora e isso me deixava agoniada. A confusão e o barulho entravam pela fresta que deixei abrir enquanto olhava para aquela “mulher objeto” e suspeitei que algumas das minhas personagens e das minhas ilusões tinham-se ido embora através daquele mesmo espaço.
      Fiquei sentada esperando que o vento me fizesse um carinho. Eu julgava conhecê-lo por que ele assim como eu não usava muitas palavras, gostava de tomá-las emprestadas dos outros e quando a criação era nossa, eram só “shiiiiis” e “chuuuus”, o que no meu caso fazia o outro calar-se e no caso do vento, mandava o outro embora. Tínhamos um boa relação o vento e eu, e para não decepcionar, me fez o agrado que eu esperava.
     Naqueles blocos de pedra onde a mulher se equilibrava e eu me apressava junto com o bando de pessoas que fluíam desastrosamente, avistei um pequeno. Pensei: pobres pés, sujos, incandescentes... A criança, corria atrás das pombas mutiladas, de perninhas tortas, tão finas quanto as dele. Como eu fazia com as galinhas lá de casa, que deviam ser bem mais gostosas!
      Com um animalzinho debaixo de cada braço suado e reluzente, foi levá-los para aquele que deveria ser seu dono, aquele que chamamos aqui de pai. De olhos alegres e calcanhares grossos raspando no solo efervescente, correu. Livre como já não eram aqueles dois pobres bichos, e como eu nunca havia sido, mas estava aprendendo a ser. Num salto só, se juntou numa água suja de um chafariz a outros dele. Todos muito parecidos, de pele morena escura, suada, reluzente, com as cabeleiras meticulosamente enroladas, protegendo um pouco do forte sol, as cabeças que eram grandes demais para os magros corpos. E deixavam os esguichos entrarem-lhes pelas bocas, e baterem nos seus ossos frágeis. Era tarde demais para eu querer me resgatar, me libertei da minha prisão e me juntei àqueles quase sempre infelizes garotos. Atrelei-me como astro às estrelas que brilham perante a escuridão, às quais nem sempre temos tempo nem dedicamos olhares.

"É que eu não estava mais me vendo, estava era vendo..."*

* Clarice Lispector

A Roda é a Máquina dos Novos Tempos

2010-10-10T00:00:00.000-03:00

Dizem ser com ela que tudo começou, e é no seu embalo que nos atiramos, descendo a ladeira cada vez mais rápido, sem conseguir olhar para os lados, mal podendo ver o que está na nossa frente, o que estamos arrancando ou levando conosco no caminho que percorremos. Grudados na roda, feito pedras, somos duros. Fazemos parte disto.

É também desta maneira que podemos (con)figurar as idéias que se projetam ao escutarmos Roda Viva, letra concebida por Chico Buarque. A roda é o primeiro símbolo do progresso, da transformação da sociedade humana, a “roda” permanece “viva”, ela nunca parou. Agora há uma diferença crucial, que separa antes e o agora: se mundo mudava era por conta de um esforço maior, coletivo, forças que impulsionavam o crescimento. Hoje o mundo gira por sua própria conta, ou por uma conta alta, crédito pessoal, intransferível, de um ou outro que tenta tomar as rédeas desse animal selvagem, raros entendidos dos totais mecanismos desta máquina.

A roda rala, a pedra gasta. Nós tentamos nos segurar. Mas não poucas vezes o mundo nos engole, nos digere ou cospe, não nos quer ver respirar. Tem horas que parecemos não fazer parte, mas para o mundo ser o que é, há de ter os seus espólios, os párias. A engrenagem da mais perfeita máquina é feita de empurrões e só funciona assim, com as pequenas peças.

Nas letras das músicas podemos sentir, algo que está cada vez mais distante na era dos compromissos. Nesta canção podemos sentir e pensar no que é/foi feito de nós.

O eu lírico sou eu, é quem lê. Identificação com a impotência diante de tudo, da pequenez do homem, qualquer um. Apatia generalizada. As palavras são observação. É a verbalização de um estado, de sentimentos que já são até difíceis de sentir, não há tempo para isso.“Poesia é coisa de malandro”. De repente, enquanto eu ou você dormíamos o mundo mudou. Milhões de acontecimentos em curtíssimos prazos. Mais um elo perdido. Ultrapassaram-nos, somos o passado, vivendo um presente que é uma mentira. Somos o passado, nascemos no passado, crescemos e era passado. Perdemos mais um elo. Nos encontramos lá atrás, por que aqui, agora, amanhã não são advérbios dados à encontros. Isso se você lembrar ainda do moinho, da roda gigante, do nosso pião...

Os planos menores, os lentos projetos sonhados sem a razão, sem objetivos imediatos não servem para esse novo tempo. “Tudo tem que ser ao mesmo tempo, para agora”. A roda atropela a roseira, destrói a imaginação. E se ainda há alguém que insista, que o ciclo tem que mudar, em círculos roda a roda viva e tira essa idéia do lugar.

Hoje nos pegamos cantando, e discutindo a letra, o refrão as mensagens, amanhã porém estará tudo esquecido. Somos apenas nós, na tentativa de acompanhar a roda que gira, o mundo que corre...

Divisão

2010-09-20T23:51:00.001-03:00

Partir sem mim
Partir-se em mim

A leitura & eu

2010-09-05T01:20:00.002-03:00

    Não gostaria de começar um texto parecendo autoconfiante demais, por que não sou, nem queria começar com um “não” logo na primeira frase. Mas descobri que existem coisas que já nascem prontas e eu estaria indo contra a corrente se tentasse inverter tais situações. Neste caso, não me vale mudar este parágrafo.

    Minha história junto à leitura é simples, antes de mais nada. Reviravoltas, encontros extraordinários e inesquecíveis, não vou dizer que tive, acho que o tempo foi curto demais até aqui, mas penso que se, comparado a outras muitas pessoas, esse tempo foi certamente muito mais produtivo, no meu caso. Me relaciono com as folhas de papel, desde cedo. Ainda é cedo para mim, que durmo tarde, sou jovem, e aturo pouco. O que quero dizer é que, na minha visão, ainda estamos tento o primeiro contato, a leitura e eu.

    Em pequena me diziam observadora, e acredito que minha leitura, silenciosa e caprichosa engatilhou ali. Uma formação para as análises seguintes. Eu lia com todos os meus sentidos, queria explorar, por que o mundo era um livro, imenso. Eu queria desbravar, eu não precisava de perguntas, eu já possuía todas as respostas, mas... cresci.

    Crescer foi um fato determinante na minha vida. Começaram as intervenções, as mais cruéis possíveis. Havia um sim e um não a toda hora. Um certo e um errado e eu nem entendia porque. Tiveram que me ensinar a perguntar, tiveram que me ensinar a aprender, a desbravar. Tudo aquilo que eu sabia aos poucos foi sumindo, sumindo... Até o momento em que eu desapareci. E me fizeram ler, e me fizeram de ingênua, para depois me ensinar que a ingenuidade não era para mim, nem para ninguém. Me construíam e desconstruíam a todo momento. E eu que era plena, precisei me buscar, restabelecer minha confiança num eu que já não sabia onde estava guardado.

    Me fizeram ter medo.

    E eu tive medo de ir para a escola, e de ficar sozinha. Por que aqueles eram todos desconhecidos, quando eu estava mais indefesa me empurraram para o abismo do planeta quadrado. A aventura do oceano de noventa graus. O descobrimento daquilo que um dia eu já havia provado, mas esqueci. Tive que me acostumar. Redescobri com regras, horários. Mas eu tocava, olhava, cheirava... Eu lia. Cada um daqueles novos integrantes passageiros da minha vida eram tão densos e tão cheios de manhas. Não por que fossem crianças como eu, mas por que eram novos contatos, com outros costumes. Eram por assim dizer, livros. Me contando e me fazendo experimentar histórias que eu não pude viver, sentimentos que eu ainda não havia sentido. Tudo dentro de um limite, é claro. Mas talvez o limite fosse uma daquelas coisas imutáveis, ou não. Como eu disse, já não sei.

    O que eu me lembro, e me lembro bem, é que com números nunca fui bem sucedida. E nem com a lógica espaço-vital. Sempre enfeitei muito/as (as) coisas. Fui observadora dada à imaginação. Uma mistura criativa, me disseram também. E como eu era menina muito assustada - e ainda hoje sou-, aquilo que me dava medo era aquilo onde as coisas não andavam muito bem. Desisti do que não me subordinava. Fui às letras por que elas me obedeciam. E tenho coragem de dizer, pois era isso que eu pensava. Num mundo onde tudo era imposto, eu ainda queria liberdade. Não queria mais ouvir, mas sim escutar. E como numa onda, numa enxurrada, tudo veio ao meu encontro. Parecia que eu tinha alguma destreza, um domínio. Era isso o que me diziam, (e eu aprendi também a levar MUITO em conta o que me diziam). Juntei o útil ao agradável. Conheci os livros que me permitiam contestar e fazer calá-los a hora em que eu bem entendia. Eu tinha a escolha de me envolver com os quais tivessem as mesmas idéias que eu, ou as contrárias. Podia escolher, qualquer um, e mesmo sozinha eu parecia acompanhada, de companhias quase sempre muito bem quistas, por que eu era quem as chamava para o meu cantinho. Secreto, no íntimo, revelei aquilo que não poderia dizer a mais ninguém antes que fosse julgada, mas muitos livros me apoiaram nos pensamentos que pareciam ser únicos e absurdos. Aos poucos resgato minha confiança.

    Todos gostam daquilo que faz sentir bem. Eu ouvi muita gente, eu li bastante. E aquilo que interpretei sincero e de encaixe nas minhas querências, adotei. E enquanto isto funcionar para que sobreviva a minha felicidade, a leitura e eu estaremos unidas.